Sena gatvės lempa. Hansas Andersenas - senas gatvės žibintas

Ar girdėjote istoriją apie seną gatvės šviesos? Nelabai įdomu, bet vieną kartą pasiklausyti neskauda. Na, kažkada buvo ši garbinga sena gatvės lempa; jis daug daug metų sąžiningai tarnavo ir galiausiai turėjo išeiti į pensiją.

Praėjusį vakarą žibintas kabėjo ant stulpo, apšviesdamas gatvę, ir jo siela jautėsi kaip senos balerinos, kuri Paskutinį kartą koncertuoja scenoje ir žino, kad rytoj ją visi pamirš jos spintoje.

Rytoj seną tarną išgąsdino: jis turėjo pirmą kartą pasirodyti rotušėje ir pasirodyti „trisdešimt šešiems miesto tėvams“, kurie nuspręs, ar jis vis dar tinkamas tarnybai, ar ne. Galbūt jis bus išsiųstas apšviesti kokio tilto, arba jis bus išsiųstas į provinciją į kokią nors gamyklą, o gal tiesiog išlydys, ir tada iš jo gali bet kas išeiti. Ir taip jį kankino mintis: ar išliks prisiminimas to, kas kadaise buvo gatvės lempa. Vienaip ar kitaip jis žinojo, kad bet kokiu atveju turės išsiskirti su naktiniu sargybiniu ir jo žmona, kuri jam tapo niekuo. kilmės šeima. Abu jie – žibintas ir budėtojas – įstojo į tarnybą vienu metu. Tada sargo žmona taikėsi aukštai ir, eidama pro žibintą, nusiteikusi žiūrėti į jį tik vakarais, o dieną niekada. Pastaraisiais metais, kai visi trys – budėtojas, jo žmona ir žibintas – buvo seni, ji taip pat pradėjo prižiūrėti žibintą, valyti lempą ir pilti į jį tepalus. Sąžiningi žmonės ten buvo tie seni žmonės, jie niekada neatėmė žibinto.

Taigi, paskutinį vakarą jis praleido gatvėje, o ryte turėjo eiti į rotušę. Šios niūrios mintys jam nedavė ramybės ir nenuostabu, kad jis nesvarbiai degė. Tačiau jo galvoje šmėstelėjo kitos mintys; jis daug matė, turėjo galimybę daug ką nušviesti, galbūt tuo ir nenusileido visiems „trisdešimt šešiems miesto tėvams“. Tačiau jis tylėjo ir apie tai. Jis buvo garbingas senas žibintas ir nenorėjo nieko įžeisti, o mažiausiai savo viršininkų.

Tuo tarpu jis daug ką prisimindavo ir kartkartėmis jo liepsna įsiliepsnojo tarsi nuo tokių minčių:

„Taip, ir kas nors apie mane prisimins... Nuo to laiko praėjo daug metų ir parašyta elegantiška moteriška rašysena. Jis perskaitė jį du kartus, pabučiavo ir pažvelgė į mane spindinčiomis akimis. laimingas vyras pasaulyje!" - sakė jie. Taip, tik jis ir aš žinojome, ką jo mylimoji parašė pirmame jos laiške.

Prisimenu ir kitas akis... Nuostabu, kaip šokinėja mintys! Mūsų gatve judėjo nuostabi laidotuvių procesija. Ant vežimo, aptraukto aksomu, jie vežė jauną moterį karste. graži moteris. Kiek buvo vainikų ir gėlių! O deglų degė tiek daug, kad jie visiškai užtemdė mano šviesą. Šaligatviai buvo pilni karstą lydinčių žmonių. Bet kai deglų nebebuvo akyse, apsidairiau ir pamačiau prie mano posto stovintį ir verkiantį vyrą. „Niekada nepamiršiu jo liūdnų akių žvilgsnio, žiūrinčio į mane!

Ir senas gatvės žibintas šį paskutinį vakarą prisiminė daug dalykų. Iš pareigų atleistas sargybinis bent jau žino, kas užims jo vietą, ir gali persimesti keliais žodžiais su savo bendražygiu. Tačiau žibintas nežinojo, kas jį pakeis, ir negalėjo pasakyti apie lietų ir blogą orą, nei apie tai, kaip mėnulis apšviečia šaligatvį ir iš kurios pusės pučia vėjas.

Tuo metu ant tilto per melioracijos griovį atsirado trys kandidatai į laisvą vietą, manantys, kad paskyrimas į pareigas priklauso nuo paties žibinto. Pirmoji buvo tamsoje švytinti silkės galva; ji tikėjo, kad jos atsiradimas ant stulpo žymiai sumažins blefų vartojimą. Antroji – supuvusi žuvis, kuri taip pat švytėjo ir, anot jos, net ryškesnė už džiovintą menkę; be to, ji laikė save paskutiniu viso miško likučiu. Trečiasis kandidatas buvo ugniagesė; Žibintas negalėjo suprasti, iš kur jis atsirado, bet vis dėlto ugniagesė buvo ir taip pat švytėjo, nors silkės galva ir supuvusi keiksmažodžiai prisiekė, kad jis tik kartas nuo karto šviečia, todėl nesiskaito.

Senasis žibintas sakė, kad nė vienas iš jų nešviečia pakankamai ryškiai, kad galėtų tarnauti kaip gatvės žibintai, bet, žinoma, jie juo netikėjo. O sužinoję, kad paskyrimas į pareigas visiškai nuo jo nepriklauso, visi trys išreiškė gilų pasitenkinimą – juk jis per senas, kad pasirinktų teisingai.

Tuo metu iš už kampo sklido vėjas ir sušnibždėjo žibintui po gaubtu:

- Kas nutiko? Sako, kad rytoj atsistatydinate? Ir tai paskutinis kartas, kai tave čia matau? Na, štai mano dovana tau. Aš išvėdinsiu tavo kaukolę, ir tu ne tik aiškiai ir aiškiai atsiminsi viską, ką pats matai ir girdėjai, bet ir pamatysi realybėje viską, kas bus pasakyta ar perskaityta prieš tave. Štai kokia šviežia galva bus!

- Nežinau kaip tau padėkoti! - tarė senas žibintas. - Kad tik neištirptų!

- Dar toli, - atsakė vėjas. - Na, dabar aš išvalysiu tavo atmintį. Jei gautum daug tokių dovanų, sulauktum malonios senatvės.

- Kad tik neištirptų! - pakartojo žibintas. – O gal ir šiuo atveju išsaugosite mano atminimą? - Būk protingas, senas žibintas! - tarė vėjas ir papūtė.

Tą akimirką pasirodė mėnulis.

- Ką duosi? - paklausė vėjas.

„Nieko“, – atsakė mėnuo. „Esu nusivylęs, be to, žibintai man niekada nešviečia, aš visada už juos.

Ir mėnuo vėl pasislėpė už debesų - jis nenorėjo jaudintis. Staiga lašelis nuvarvėjo ant geležinio žibinto dangtelio. Atrodė, kad ji riedėjo

nukrito nuo stogo, bet lašas sakė, kad nukrito iš pilkų debesų, o taip pat kaip dovana, gal net geriausia.

- Aš tave perdursiu, - pasakė lašas, - kad įgautumėte gebėjimą bet kurią norimą naktį pavirsti rūdimis ir subyrėti į dulkes.

Ši dovana žibintui atrodė bloga, taip pat ir vėjas.

– Kas duos daugiau? Kas duos daugiau? - jis sukėlė tiek triukšmo, kiek galėjo.

Ir tą pačią akimirką iš dangaus nuriedėjo žvaigždė, palikdama ilgą šviečiantį pėdsaką.

- Kas čia? - sušuko silkės galva. - Jokiu būdu, žvaigždė nukrito iš dangaus? Ir atrodo, kad prie žibinto stulpo. Na, o jei tokių aukštų asmenų trokšta šios pareigos, belieka nusilenkti ir eiti namo.

Visi trys taip ir padarė. O senasis žibintas staiga sužibėjo ypač ryškiai.

- Gerbiama mintis, - pasakė vėjas. "Bet jūs tikriausiai nežinote, kad ši dovana yra su vaško žvake." Niekam nieko neparodysi, jei tavo viduje neuždegs vaško žvakė. Apie tai žvaigždės nepagalvojo. Jie paima jus ir viską, kas šviečia vaško žvakėms. „Na, dabar aš pavargau, laikas atsigulti“, - pasakė vėjas ir atsigulė.

Kitą rytą... ne, kitą dieną geriau praleiskime – kitą vakarą žibintas gulėjo kėdėje, o kas jį turėjo? Pas seną nakties sargą. Už ilgametę ištikimą tarnybą senolis paprašė „trisdešimt šešių miesto tėvų“ seno gatvės žibinto. Jie juokėsi iš jo, bet atidavė jam žibintą. O dabar žibintas gulėjo kėdėje prie šiltos krosnies ir atrodė, kad iš to išaugo – užėmė beveik visą kėdę. Senoliai jau sėdėjo vakarieniaudami ir meiliai žiūrėjo į seną žibintą: noriai jį pasiims prie stalo.

Tiesa, jie gyveno rūsyje, kelias uolektis po žeme, o norint patekti į jų spintą, reikėjo eiti per plytomis grįstą koridorių, tačiau pačioje spintoje buvo šilta ir jauku. Durys buvo išklotos veltiniu aplink kraštus, lova buvo paslėpta už baldakimo, ant langų pakabintos užuolaidos, o ant palangių stovėjo du nepaprasti gėlių vazonai. Juos jūreivis Christianas atvežė arba iš Rytų Indijos, arba iš Vakarų Indijos. Tai buvo moliniai drambliai su įdubimu nugaroje, į kuriuos buvo pilama žemė. Viename dramblyje augo nuostabus poras - tai buvo senų žmonių sodas, vešliai žydėjo pelargonijos - tai buvo jų sodas. Ant sienos kabėjo didelis Tapyba aliejiniais dažais, vaizduojantis Vienos kongresą, kuriame vienu metu dalyvavo visi imperatoriai ir karaliai. Senovinis laikrodis su sunkiais švininiais svarmenimis tikėjo nepaliaujamai ir visada bėgo į priekį, bet geriau nei atsilikęs, – pasakojo senoliai.

Taigi dabar jie vakarieniavo, o senas gatvių žibintas, kaip minėta, gulėjo kėdėje prie šiltos krosnies, ir jam atrodė, kad visas pasaulis apsivertė aukštyn kojomis. Bet tada senas sargas pažvelgė į jį ir ėmė prisiminti viską, ką jie kartu patyrė per lietų ir blogą orą, aiškiai, trumpai. vasaros naktys ir sniego pūgose, kai tiesiog norisi eiti į rūsį – o senas žibintas tarsi pabudo ir visa tai pamatys tarsi iš tikrųjų.

Taip, vėjas puikiai išvėdino!

Seni vyrai buvo darbštūs ir žingeidūs žmonės. Sekmadieniais po pietų ant stalo atsirasdavo kokia nors knyga, dažniausiai kelionės aprašymas, o senolis garsiai skaitydavo apie Afriką, apie didžiulius jos miškus ir laisvėje klajojančius laukinius dramblius. Senutė klausėsi ir žiūrėjo į molinius dramblius, kurie tarnavo kaip gėlių vazonai.

- Įsivaizduoju! - Ji pasakė.

O žibintas taip norėjo, kad jame degtų vaškinė žvakė – tada senutė, kaip ir jis pats, viską pamatytų realybėje: aukštus medžius su storomis susipynusiomis šakomis, ir nuogus juodus žmones ant arklių, ir ištisas dramblių bandas, trypiančius nendres. storos pėdos ir krūmas.

– Kokie mano sugebėjimai, jei nėra vaško žvakės? - atsiduso žibintas. „Seni žmonės turi tik tepalo ir lajaus žvakes, ir to nepakanka“.

Bet rūsyje buvo visa krūva vaško šlakų. Ilgus naudodavo apšvietimui, o trumpesniais senolė vaškuodavo siūlą, kai siūdavo. Seni žmonės dabar turėjo vaškinių žvakių, bet jiems nė į galvą neatėjo mintis į žibintą įsmeigti nors vieną smaigalį.

Visada išvalytas ir tvarkingas žibintas stovėjo kampe, matomiausioje vietoje. Tačiau žmonės tai vadino sena šiukšle, bet senoliai į tokius žodžius nepaisė – mylėjo seną žibintą.

Vieną dieną, per seno sargo gimtadienį, sena moteris priėjo prie žibinto, nusišypsojo ir pasakė:

- Dabar jo garbei įžiebsime iliuminacijas!

Žibintas iš džiaugsmo barškėjo dangteliu. – Pagaliau jiems tai išaušo! - jis manė.

Bet vėl jis gavo riebią, o ne vaškinę žvakę. Jis degė visą vakarą ir dabar žinojo, kad žvaigždžių dovana – nuostabiausia dovana – jam niekada šiame gyvenime nebus naudinga.

Ir tada žibintas svajojo - turint tokius sugebėjimus nenuostabu svajoti - kad seni žmonės mirė, o jis pats ištirpo. Ir jis išsigando, kaip tuo metu, kai turėjo pasirodyti miesto rotušėje, kad peržiūrėtų „trisdešimt šešis miesto tėvus“. Ir nors jis gali savo nuožiūra subyrėti į rūdis ir dulkes, jis to nepadarė, o įkrito į lydymosi krosnį ir virto nuostabia geležine žvakide angelo pavidalu su puokšte rankoje. Į puokštę buvo įsmeigta vaškinė žvakė, o žvakidė užėmė vietą ant žalio rašomojo stalo audinio. Kambarys labai jaukus; visos lentynos užpildytos knygomis, sienos nukabinėtos nuostabiais paveikslais. Čia gyvena poetas, ir viskas, apie ką jis galvoja ir rašo, atsiskleidžia tarsi panoramoje. Kambarys tampa arba tankiu tamsiu mišku, arba saulės apšviestomis pievomis, kuriomis vaikšto gandras, arba audringa jūra plaukiančio laivo deniu...

– O, kokie gebėjimai slypi manyje! - tarė senas žibintas, pabudęs iš sapnų. – Tikrai, net noriu, kad mane ištirptų. Tačiau ne! Kol seni žmonės gyvi, nereikia. Jie mane myli tokią, kokia esu, aš jiems esu kaip jų sūnus. Jie mane išvalo, pripildo blevyzgų, ir man čia ne blogiau nei visiems tiems aukšto rango žmonėms kongrese.

Nuo tada rasta senoji gatvės lempa ramybė- ir jis to nusipelnė.

Pasaka G.H. Anderseno „Senoji gatvės lempa“ – liečianti ir labai gera istorija apie aliejinę lempą, ištikimai tarnavusią miestui, kol neatsirado modernesnių dujų analogų. Už gerumą, ištikimybę ir sunkų darbą žvaigždės suteikė herojui galimybę išsaugoti brangius prisiminimus ir pasidalinti jais su kitais žmonėmis. Dėl to senasis žibintas galėjo įkvėpti jaunas rašytojas už esė nuostabios istorijos ir eilėraščiai. Toks šviesi istorija yra sąžiningumo, padorumo simbolis ir gali įkvėpti vaiką į dešinę, geri tikslai. Pasaka tinkama skaityti su ikimokyklinio amžiaus ir mažesniais vaikais mokyklinio amžiaus.

Pasakos sena gatvės lempa parsisiųsti:

Skaityta pasaka Sena gatvės lempa

Ar girdėjote istoriją apie seną gatvės žibintą? Nelabai įdomu, bet vieną kartą pasiklausyti neskauda. Na, kažkada buvo ši garbinga sena gatvės lempa; jis daug daug metų sąžiningai tarnavo ir galiausiai turėjo išeiti į pensiją.

Praėjusį vakarą žibintas kabėjo ant stulpo, apšviesdamas gatvę, o jo siela jautėsi kaip senos balerinos, kuri paskutinį kartą pasirodo scenoje ir žino, kad rytoj ją pamirš visi jos spintoje.

Rytoj seną tarną išgąsdino: jis turėjo pirmą kartą pasirodyti rotušėje ir pasirodyti „trisdešimt šešiems miesto tėvams“, kurie nuspręs, ar jis vis dar tinkamas tarnybai, ar ne. Galbūt jis bus išsiųstas apšviesti kokio tilto, arba jis bus išsiųstas į provinciją į kokią nors gamyklą, o gal tiesiog išlydys, ir tada iš jo gali bet kas išeiti. Ir taip jį kankino mintis: ar išliks prisiminimas, kad kažkada buvo gatvės žibintas. Vienaip ar kitaip jis žinojo, kad bet kokiu atveju turės išsiskirti su naktiniu sargybiniu ir žmona, kuri jam tapo tarsi šeima. Abu jie – žibintas ir budėtojas – įstojo į tarnybą vienu metu. Tada sargo žmona taikėsi aukštai ir, eidama pro žibintą, nusiteikusi žiūrėti į jį tik vakarais, o dieną niekada. Pastaraisiais metais, kai visi trys – budėtojas, jo žmona ir žibintas – buvo seni, ji taip pat pradėjo prižiūrėti žibintą, valyti lempą ir pilti į jį tepalus. Šie seni vyrai buvo sąžiningi žmonės, jie niekada neatimdavo žibinto.

Taigi, paskutinį vakarą jis praleido gatvėje, o ryte turėjo eiti į rotušę. Šios niūrios mintys jam nedavė ramybės ir nenuostabu, kad jis nesvarbiai degė. Tačiau jo galvoje šmėstelėjo kitos mintys; jis daug matė, turėjo galimybę daug ką nušviesti, galbūt tuo nenusileido visiems „trisdešimt šešiems miesto tėvams“. Tačiau jis tylėjo ir apie tai. Juk jis buvo garbingas senas žibintas ir nenorėjo nieko įžeisti, juo labiau savo viršininkų.

Tuo tarpu jis daug ką prisimindavo ir kartkartėmis jo liepsna įsiliepsnojo tarsi nuo tokių minčių:

„Taip, ir kas nors apie mane prisimins... Nuo to laiko praėjo daug metų kraštas, ir parašyta elegantiška rašysena. Jis perskaitė mane du kartus ir pažvelgė į mane spindinčiomis akimis: „Taip, tik jis ir aš žinojome, kas jo mylimasis rašė pirmame savo laiške“.

Prisimenu ir kitas akis... Nuostabu, kaip šokinėja mintys! Mūsų gatve judėjo nuostabi laidotuvių procesija. Graži jauna moteris buvo vežama karste ant aksomu apmušto vežimo. Kiek buvo vainikų ir gėlių! O deglų degė tiek daug, kad jie visiškai užtemdė mano šviesą. Šaligatviai buvo pilni karstą lydinčių žmonių. Bet kai deglų nebebuvo akyse, apsidairiau ir pamačiau prie mano posto stovintį ir verkiantį vyrą. „Niekada nepamiršiu jo liūdnų akių žvilgsnio, žiūrinčio į mane!

Ir senas gatvės žibintas šį paskutinį vakarą prisiminė daug dalykų. Iš pareigų atleistas sargybinis bent jau žino, kas užims jo vietą, ir gali persimesti keliais žodžiais su savo bendražygiu. Tačiau žibintas nežinojo, kas jį pakeis, ir negalėjo pasakyti apie lietų ir blogą orą, nei apie tai, kaip mėnulis apšviečia šaligatvį ir iš kurios pusės pučia vėjas.

Tuo metu ant tilto per melioracijos griovį atsirado trys kandidatai į laisvą vietą, manantys, kad paskyrimas į pareigas priklauso nuo paties žibinto. Pirmoji buvo tamsoje švytinti silkės galva; ji tikėjo, kad jos atsiradimas ant stulpo žymiai sumažins blefų vartojimą. Antroji – supuvusi žuvis, kuri taip pat švytėjo ir, anot jos, net ryškesnė už džiovintą menkę; be to, ji laikė save paskutiniu viso miško likučiu. Trečiasis kandidatas buvo ugniagesė; Žibintas negalėjo suprasti, iš kur jis atsirado, bet vis dėlto ugniagesė buvo ir taip pat švytėjo, nors silkės galva ir supuvusi keiksmažodžiai prisiekė, kad jis tik kartas nuo karto šviečia, todėl nesiskaito.

Senasis žibintas sakė, kad nė vienas iš jų nešviečia pakankamai ryškiai, kad galėtų tarnauti kaip gatvės žibintai, bet, žinoma, jie juo netikėjo. O sužinoję, kad paskyrimas į pareigas visiškai nuo jo nepriklauso, visi trys išreiškė gilų pasitenkinimą – juk jis per senas, kad pasirinktų teisingai.

Tuo metu iš už kampo sklido vėjas ir sušnibždėjo žibintui po gaubtu:

- Kas nutiko? Sako, kad rytoj atsistatydinate? Ir tai paskutinis kartas, kai tave čia matau? Na, štai mano dovana tau. Aš išvėdinsiu tavo kaukolę, ir tu ne tik aiškiai ir aiškiai atsiminsi viską, ką pats matai ir girdėjai, bet ir pamatysi realybėje viską, kas bus pasakyta ar perskaityta prieš tave. Štai kokia šviežia galva bus!

- Nežinau kaip tau padėkoti! - tarė senas žibintas. - Kad tik neištirptų!

- Dar toli, - atsakė vėjas. - Na, dabar aš išvalysiu tavo atmintį. Jei gautum daug tokių dovanų, sulauktum malonios senatvės.

- Kad tik neištirptų! - pakartojo žibintas. – O gal ir šiuo atveju išsaugosite mano atminimą? - Būk protingas, senas žibintas! - tarė vėjas ir papūtė.

Tą akimirką pasirodė mėnulis.

- Ką duosi? - paklausė vėjas.

„Nieko“, – atsakė mėnuo. „Esu nusivylęs, be to, žibintai man niekada nešviečia, aš visada už juos.

Ir mėnuo vėl pasislėpė už debesų - jis nenorėjo jaudintis. Staiga lašelis nuvarvėjo ant geležinio žibinto dangtelio. Atrodė, kad ji riedėjo

nukrito nuo stogo, bet lašas sakė, kad nukrito iš pilkų debesų, o taip pat kaip dovana, gal net geriausia.

- Aš tave perdursiu, - pasakė lašas, - kad įgautumėte gebėjimą bet kurią norimą naktį pavirsti rūdimis ir subyrėti į dulkes.

Ši dovana žibintui atrodė bloga, taip pat ir vėjas.

– Kas duos daugiau? Kas duos daugiau? - jis sukėlė tiek triukšmo, kiek galėjo.

Ir tą pačią akimirką iš dangaus nuriedėjo žvaigždė, palikdama ilgą šviečiantį pėdsaką.

- Kas čia? - sušuko silkės galva. - Jokiu būdu, žvaigždė nukrito iš dangaus? Ir atrodo, kad prie žibinto stulpo. Na, o jei tokių aukštų asmenų trokšta šios pareigos, belieka nusilenkti ir eiti namo.

Visi trys taip ir padarė. O senasis žibintas staiga sužibėjo ypač ryškiai.

- Gerbiama mintis, - pasakė vėjas. "Bet jūs tikriausiai nežinote, kad ši dovana yra su vaško žvake." Niekam nieko neparodysi, jei tavo viduje neuždegs vaško žvakė. Apie tai žvaigždės nepagalvojo. Jie paima jus ir viską, kas šviečia vaško žvakėms. „Na, dabar aš pavargau, laikas atsigulti“, - pasakė vėjas ir atsigulė.

Kitą rytą... ne, kitą dieną geriau praleiskime – kitą vakarą žibintas gulėjo kėdėje, o kas jį turėjo? Pas seną nakties sargą. Už ilgametę ištikimą tarnybą senolis paprašė „trisdešimt šešių miesto tėvų“ seno gatvės žibinto. Jie juokėsi iš jo, bet atidavė jam žibintą. O dabar žibintas gulėjo kėdėje prie šiltos krosnies ir atrodė, kad iš to išaugo – užėmė beveik visą kėdę. Senoliai jau sėdėjo vakarieniaudami ir meiliai žiūrėjo į seną žibintą: noriai jį pasiims prie stalo.

Tiesa, jie gyveno rūsyje, kelias uolektis po žeme, o norint patekti į jų spintą, reikėjo eiti per plytomis grįstą koridorių, tačiau pačioje spintoje buvo šilta ir jauku. Durys buvo išklotos veltiniu aplink kraštus, lova buvo paslėpta už baldakimo, ant langų pakabintos užuolaidos, o ant palangių stovėjo du nepaprasti gėlių vazonai. Juos jūreivis Christianas atvežė arba iš Rytų Indijos, arba iš Vakarų Indijos. Tai buvo moliniai drambliai su įdubimu nugaroje, į kuriuos buvo pilama žemė. Viename dramblyje augo nuostabus poras - tai buvo senelių sodas, vešliai žydėjo pelargonijos - tai buvo jų sodas. Ant sienos kabėjo didelis aliejinis paveikslas, vaizduojantis Vienos kongresą, kuriame dalyvavo visi imperatoriai ir karaliai. Senovinis laikrodis su sunkiais švininiais svarmenimis tikėjo nepaliaujamai ir visada bėgo į priekį, bet geriau nei atsilikęs, – pasakojo senoliai.

Taigi dabar jie vakarieniavo, o senas gatvių žibintas, kaip minėta, gulėjo kėdėje prie šiltos krosnies, ir jam atrodė, kad visas pasaulis apsivertė aukštyn kojomis. Bet tada senas sargas pažvelgė į jį ir ėmė prisiminti viską, ką jie kartu patyrė lyjant ir prastu oru, giedromis, trumpomis vasaros naktimis ir sniego pūgomis, kai jautiesi tiesiog traukiamas į rūsį – o senas žibintas atrodė kaip. pabusti ir pamatyti viską, kaip tikrovėje.

Taip, vėjas puikiai išvėdino!

Seni vyrai buvo darbštūs ir žingeidūs žmonės. Sekmadieniais po pietų ant stalo atsirasdavo kokia nors knyga, dažniausiai kelionės aprašymas, o senolis garsiai skaitydavo apie Afriką, apie didžiulius jos miškus ir laisvėje klajojančius laukinius dramblius. Senutė klausėsi ir žiūrėjo į molinius dramblius, kurie tarnavo kaip gėlių vazonai.

- Įsivaizduoju! - Ji pasakė.

O žibintas taip norėjo, kad jame degtų vaškinė žvakė – tada senutė, kaip ir jis pats, viską pamatytų realybėje: aukštus medžius su storomis susipynusiomis šakomis, ir nuogus juodus žmones ant arklių, ir ištisas dramblių bandas, trypiančius nendres. storos pėdos ir krūmas.

– Kokie mano sugebėjimai, jei nėra vaško žvakės? - atsiduso žibintas. „Seni žmonės turi tik tepalo ir lajaus žvakes, ir to nepakanka“.

Bet rūsyje buvo visa krūva vaško šlakų. Ilgus naudodavo apšvietimui, o trumpesniais senolė vaškuodavo siūlą, kai siūdavo. Seni žmonės dabar turėjo vaškinių žvakių, bet jiems nė į galvą neatėjo mintis į žibintą įsmeigti nors vieną smaigalį.

Visada išvalytas ir tvarkingas žibintas stovėjo kampe, matomiausioje vietoje. Tačiau žmonės tai vadino sena šiukšle, bet senoliai į tokius žodžius nepaisė – mylėjo seną žibintą.

Vieną dieną, per seno sargo gimtadienį, sena moteris priėjo prie žibinto, nusišypsojo ir pasakė:

- Dabar jo garbei įžiebsime iliuminacijas!

Žibintas iš džiaugsmo barškėjo dangteliu. – Pagaliau jiems tai išaušo! - jis manė.

Bet vėl jis gavo riebią, o ne vaškinę žvakę. Jis degė visą vakarą ir dabar žinojo, kad žvaigždžių dovana – nuostabiausia dovana – jam niekada šiame gyvenime nebus naudinga.

Ir tada žibintas svajojo - turint tokius sugebėjimus nenuostabu svajoti - kad seni žmonės mirė, o jis pats ištirpo. Ir jis išsigando, kaip tuo metu, kai turėjo pasirodyti miesto rotušėje, kad peržiūrėtų „trisdešimt šešis miesto tėvus“. Ir nors jis gali savo nuožiūra subyrėti į rūdis ir dulkes, jis to nepadarė, o įkrito į lydymosi krosnį ir virto nuostabia geležine žvakide angelo pavidalu su puokšte rankoje. Į puokštę buvo įsmeigta vaškinė žvakė, o žvakidė užėmė vietą ant žalio rašomojo stalo audinio. Kambarys labai jaukus; visos lentynos užpildytos knygomis, sienos nukabinėtos nuostabiais paveikslais. Čia gyvena poetas, ir viskas, apie ką jis galvoja ir rašo, atsiskleidžia tarsi panoramoje. Kambarys tampa arba tankiu tamsiu mišku, arba saulės apšviestomis pievomis, kuriomis vaikšto gandras, arba audringa jūra plaukiančio laivo deniu...

– O, kokie gebėjimai slypi manyje! - tarė senas žibintas, pabudęs iš sapnų. – Tikrai, net noriu, kad mane ištirptų. Tačiau ne! Kol seni žmonės gyvi, nereikia. Jie mane myli tokią, kokia esu, aš jiems esu kaip jų sūnus. Jie mane išvalo, pripildo blevyzgų, ir man čia ne blogiau nei visiems tiems aukšto rango žmonėms kongrese.

Nuo tada senasis gatvės žibintas rado ramybę – ir jis to nusipelnė.

Ar girdėjote istoriją apie seną gatvės žibintą? Nelabai įdomu, bet vieną kartą pasiklausyti neskauda. Na, kažkada buvo ši garbinga sena gatvės lempa; jis daug daug metų sąžiningai tarnavo ir galiausiai turėjo išeiti į pensiją.

Praėjusį vakarą žibintas kabėjo ant stulpo, apšviesdamas gatvę, o jo siela jautėsi kaip senos balerinos, kuri paskutinį kartą pasirodo scenoje ir žino, kad rytoj ją pamirš visi jos spintoje.

Rytoj seną tarną išgąsdino: jis turėjo pirmą kartą pasirodyti rotušėje ir pasirodyti „trisdešimt šešiems miesto tėvams“, kurie nuspręs, ar jis vis dar tinkamas tarnybai, ar ne. Galbūt jis bus išsiųstas apšviesti kokio tilto, arba jis bus išsiųstas į provinciją į kokią nors gamyklą, o gal tiesiog išlydys, ir tada iš jo gali bet kas išeiti. Ir taip jį kankino mintis: ar išliks prisiminimas, kad kažkada buvo gatvės žibintas. Vienaip ar kitaip jis žinojo, kad bet kokiu atveju turės išsiskirti su naktiniu sargybiniu ir žmona, kuri jam tapo tarsi šeima. Abu – žibintas ir budėtojas – įstojo į tarnybą vienu metu. Tada sargo žmona taikėsi aukštai ir, eidama pro žibintą, nusiteikusi žiūrėti į jį tik vakarais, o dieną niekada. Pastaraisiais metais, kai visi trys - budėtojas, jo žmona ir žibintas - buvo seni, ji taip pat pradėjo rūpintis žibintu, valyti lempą ir pilti į jį tepalus. Šie seni vyrai buvo sąžiningi žmonės, jie niekada neatimdavo žibinto.

Taigi, paskutinį vakarą jis praleido gatvėje, o ryte turėjo eiti į rotušę. Šios niūrios mintys jam nedavė ramybės ir nenuostabu, kad jis nesvarbiai degė. Tačiau jo galvoje šmėstelėjo kitos mintys; jis daug matė, turėjo galimybę daug ką nušviesti, galbūt tuo nenusileido visiems „trisdešimt šešiems miesto tėvams“. Tačiau jis tylėjo ir apie tai. Juk jis buvo garbingas senas žibintas ir nenorėjo nieko įžeisti, juo labiau savo viršininkų.

Tuo tarpu jis daug ką prisimindavo ir kartkartėmis jo liepsna įsiliepsnojo tarsi nuo tokių minčių:

„Taip, ir kažkas mane prisimins! Jei tik tas gražuolis jaunuolis... Nuo to laiko praėjo daug metų. Jis priėjo prie manęs su laišku rankose. Laiškas buvo ant rožinio popieriaus, labai plono, auksiniu kraštu ir parašyta elegantiška moteriška rašysena. Jis perskaitė du kartus, pabučiavo ir pažvelgė į mane spindinčiomis akimis. "Aš esu laimingiausias žmogus pasaulyje!" - jie sakė. Taip, tik jis ir aš žinojome, ką jo mylimoji parašė pirmame jos laiške.

Prisimenu ir kitas akis... Nuostabu, kaip šokinėja mintys! Mūsų gatve judėjo nuostabi laidotuvių procesija. Graži jauna moteris buvo vežama karste ant aksomu apmušto vežimo. Kiek buvo vainikų ir gėlių! O deglų degė tiek daug, kad jie visiškai užtemdė mano šviesą. Šaligatviai buvo pilni karstą lydinčių žmonių. Bet kai deglų nebebuvo akyse, apsidairiau ir pamačiau prie mano posto stovintį ir verkiantį vyrą. „Niekada nepamiršiu jo liūdnų akių žvilgsnio, žiūrinčio į mane!

Ir senas gatvės žibintas šį paskutinį vakarą prisiminė daug dalykų. Iš pareigų atleistas sargybinis bent jau žino, kas užims jo vietą, ir gali persimesti keliais žodžiais su savo bendražygiu. Tačiau žibintas nežinojo, kas jį pakeis, ir negalėjo pasakyti apie lietų ir blogą orą, nei apie tai, kaip mėnulis apšviečia šaligatvį ir iš kurios pusės pučia vėjas.

Tuo metu ant tilto per melioracijos griovį atsirado trys kandidatai į laisvą vietą, manantys, kad paskyrimas į pareigas priklauso nuo paties žibinto. Pirmoji buvo tamsoje švytinti silkės galva; ji tikėjo, kad jos atsiradimas ant stulpo žymiai sumažins blefų vartojimą. Antroji – supuvusi žuvis, kuri taip pat švytėjo ir, anot jos, net ryškesnė už džiovintą menkę; be to, ji laikė save paskutiniu viso miško likučiu. Trečiasis kandidatas buvo ugniagesė; Žibintas negalėjo suprasti, iš kur jis atsirado, bet vis dėlto ugniagesė buvo ir taip pat švytėjo, nors silkės galva ir supuvusi keiksmažodžiai prisiekė, kad jis tik kartas nuo karto šviečia, todėl nesiskaito.

Senasis žibintas sakė, kad nė vienas iš jų nešviečia pakankamai ryškiai, kad galėtų tarnauti kaip gatvės žibintai, bet, žinoma, jie juo netikėjo. O sužinoję, kad paskyrimas į pareigas visiškai nuo jo nepriklauso, visi trys išreiškė gilų pasitenkinimą – juk jis per senas, kad pasirinktų teisingai.

Tuo metu iš už kampo sklido vėjas ir sušnibždėjo žibintui po gaubtu:

Kas nutiko? Sako, kad rytoj atsistatydinate? Ir tai paskutinis kartas, kai tave čia matau? Na, štai mano dovana tau. Aš išvėdinsiu tavo kaukolę, ir tu ne tik aiškiai ir aiškiai atsiminsi viską, ką pats matai ir girdėjai, bet ir pamatysi realybėje viską, kas bus pasakyta ar perskaityta prieš tave. Štai kokia šviežia galva bus!

Nežinau kaip tau padėkoti! - tarė senas žibintas. - Kad tik neištirptum!

- Dar toli, - atsakė vėjas. - Na, dabar aš išvalysiu tavo atmintį. Jei gautum daug tokių dovanų, sulauktum malonios senatvės.

Tik tam, kad neištirptumėte! - pakartojo žibintas. – O gal ir šiuo atveju išsaugosite mano atminimą? - Būk protingas, senas žibintas! - tarė vėjas ir papūtė.

Tą akimirką pasirodė mėnulis.

ka duosi? - paklausė vėjas.

„Nieko“, – atsakė mėnuo. „Esu nusivylęs, be to, žibintai man niekada nešviečia, aš visada už juos.

Ir mėnuo vėl pasislėpė už debesų - jis nenorėjo jaudintis. Staiga lašelis nuvarvėjo ant geležinio žibinto dangtelio. Atrodė, kad jis nuriedėjo nuo stogo, bet lašas sakė, kad jis nukrito iš pilkų debesų, o taip pat kaip dovana, galbūt net geriausia.

- Aš tave perdursiu, - pasakė lašas, - kad įgautumėte gebėjimą bet kurią norimą naktį pavirsti rūdimis ir subyrėti į dulkes.

Ši dovana žibintui atrodė bloga, taip pat ir vėjas.

Kas duos daugiau? Kas duos daugiau? - jis sukėlė tiek triukšmo, kiek galėjo.

Ir tą pačią akimirką iš dangaus nuriedėjo žvaigždė, palikdama ilgą šviečiantį pėdsaką.

Kas čia? - sušuko silkės galva. - Jokiu būdu, žvaigždė nukrito iš dangaus? Ir atrodo, kad prie žibinto stulpo. Na, o jei tokių aukštų asmenų trokšta šios pareigos, belieka nusilenkti ir eiti namo.

Visi trys taip ir padarė. O senasis žibintas staiga sužibėjo ypač ryškiai.

Garbinga mintis, pasakė vėjas. "Bet jūs tikriausiai nežinote, kad ši dovana yra su vaško žvake." Niekam nieko neparodysi, jei tavo viduje neuždegs vaško žvakė. Apie tai žvaigždės nepagalvojo. Jie paima jus ir viską, kas šviečia vaško žvakėms. „Na, dabar aš pavargau, laikas atsigulti“, - pasakė vėjas ir atsigulė.

Kitą rytą... ne, kitą dieną geriau praleiskime – kitą vakarą žibintas gulėjo kėdėje, o kas jį turėjo? Pas seną nakties sargą. Už ilgametę ištikimą tarnybą senolis paprašė „trisdešimt šešių miesto tėvų“ seno gatvės žibinto. Jie juokėsi iš jo, bet atidavė jam žibintą. O dabar žibintas gulėjo kėdėje prie šiltos krosnies ir atrodė, kad iš to išaugo – užėmė beveik visą kėdę. Senoliai jau sėdėjo vakarieniaudami ir meiliai žiūrėjo į seną žibintą: noriai jį pasiims prie stalo.

Tiesa, jie gyveno rūsyje, kelias uolektis po žeme, o norint patekti į jų spintą, reikėjo eiti per plytomis grįstą koridorių, tačiau pačioje spintoje buvo šilta ir jauku. Durys buvo išklotos veltiniu aplink kraštus, lova buvo paslėpta už baldakimo, ant langų pakabintos užuolaidos, o ant palangių stovėjo du nepaprasti gėlių vazonai. Juos jūreivis Christianas atvežė arba iš Rytų Indijos, arba iš Vakarų Indijos. Tai buvo moliniai drambliai su įdubimu nugaroje, į kuriuos buvo pilama žemė. Viename dramblyje augo nuostabus poras – tai buvo senelių sodas, kitame žydėjo pelargonijos – tai buvo jų sodas. Ant sienos kabėjo didelis aliejinis paveikslas, vaizduojantis Vienos kongresą, kuriame dalyvavo visi imperatoriai ir karaliai. Senovinis laikrodis su sunkiais švininiais svarmenimis tikėjo nepaliaujamai ir visada bėgo į priekį, bet geriau nei atsilikęs, – pasakojo senoliai.

Taigi dabar jie vakarieniavo, o senas gatvių žibintas, kaip minėta, gulėjo kėdėje prie šiltos krosnies, ir jam atrodė, kad visas pasaulis apsivertė aukštyn kojomis. Bet tada senas sargas pažvelgė į jį ir ėmė prisiminti viską, ką jie kartu patyrė lyjant ir prastu oru, giedromis, trumpomis vasaros naktimis ir sniego pūgomis, kai jautiesi tiesiog traukiamas į rūsį – o senas žibintas atrodė kaip. pabusti ir pamatyti viską, kaip tikrovėje.

Taip, vėjas puikiai išvėdino!

Seni vyrai buvo darbštūs ir žingeidūs žmonės. Sekmadieniais po pietų ant stalo atsirasdavo kokia nors knyga, dažniausiai kelionės aprašymas, o senolis garsiai skaitydavo apie Afriką, apie didžiulius jos miškus ir laisvėje klajojančius laukinius dramblius. Senutė klausėsi ir žiūrėjo į molinius dramblius, kurie tarnavo kaip gėlių vazonai.

aš įsivaizduoju! - Ji pasakė.

O žibintas taip norėjo, kad jame degtų vaškinė žvakė – tada senutė, kaip ir jis pats, viską pamatytų realybėje: aukštus medžius su storomis susipynusiomis šakomis, ir nuogus juodus žmones ant arklių, ir ištisas dramblių bandas, trypiančius nendres. storos pėdos ir krūmas.

Kokie mano sugebėjimai, jei nėra vaško žvakės? - atsiduso žibintas. „Seni žmonės turi tik tepalo ir lajaus žvakes, ir to nepakanka“.

Bet rūsyje buvo visa krūva vaško šlakų. Ilgus naudodavo apšvietimui, o trumpesniais senolė vaškuodavo siūlą, kai siūdavo. Seni žmonės dabar turėjo vaškinių žvakių, bet jiems nė į galvą neatėjo mintis į žibintą įsmeigti nors vieną smaigalį.

Visada išvalytas ir tvarkingas žibintas stovėjo kampe, matomiausioje vietoje. Tačiau žmonės tai vadino sena šiukšle, bet senoliai į tokius žodžius nepaisė – mylėjo seną žibintą.

Vieną dieną, per seno sargo gimtadienį, sena moteris priėjo prie žibinto, nusišypsojo ir pasakė:

Dabar jo garbei uždegsime iliuminacijas!

Žibintas iš džiaugsmo barškėjo dangteliu. „Tai pagaliau jiems išaušo! - jis manė.

Bet vėl jis gavo riebią, o ne vaškinę žvakę. Jis degė visą vakarą ir dabar žinojo, kad žvaigždžių dovana – nuostabiausia dovana – jam niekada šiame gyvenime nebus naudinga.

Ir tada žibintas svajojo - su tokiais sugebėjimais nenuostabu svajoti - kad seni žmonės mirė, o jis pats ištirpo. Ir jis išsigando, kaip tuo metu, kai turėjo pasirodyti miesto rotušėje, kad peržiūrėtų „trisdešimt šešis miesto tėvus“. Ir nors jis gali savo nuožiūra subyrėti į rūdis ir dulkes, jis to nepadarė, o įkrito į lydymosi krosnį ir virto nuostabia geležine žvakide angelo pavidalu su puokšte rankoje. Į puokštę buvo įsmeigta vaškinė žvakė, o žvakidė užėmė vietą ant žalio rašomojo stalo audinio. Kambarys labai jaukus; visos lentynos užpildytos knygomis, sienos nukabinėtos nuostabiais paveikslais. Čia gyvena poetas, ir viskas, apie ką jis galvoja ir rašo, atsiskleidžia tarsi panoramoje. Kambarys tampa arba tankiu tamsiu mišku, arba saulės apšviestomis pievomis, kuriomis vaikšto gandras, arba audringa jūra plaukiančio laivo deniu...

O, kokie sugebėjimai slypi manyje! - tarė senas žibintas, pabudęs iš sapnų. – Tikrai, net noriu, kad mane ištirptų. Tačiau ne! Kol seni žmonės gyvi, nereikia. Jie mane myli tokią, kokia esu, aš jiems esu kaip jų sūnus. Jie mane išvalo, pripildo blevyzgų, ir man čia ne blogiau nei visiems tiems aukšto rango žmonėms kongrese.

Nuo tada senasis gatvės žibintas rado ramybę – ir jis to nusipelnė.

Ar girdėjote istoriją apie seną gatvės žibintą? Nelabai įdomu, bet vis tiek verta pasiklausyti.

Na, ten gyveno garbingas senas gatvės žibintas; Jis daug metų sąžiningai tarnavo, bet galiausiai nusprendė jį atleisti. Žibintas sužinojo, kad paskutinį vakarą kabo ant stulpo ir apšviečia gatvę, o jo jausmus galima palyginti su išblyškusios balerinos jausmu, kuris šoka paskutinį kartą ir žino, kad rytoj jos bus paprašyta palikti sceną. . Jis laukė su siaubu rytoj: rytoj jis turėjo pasirodyti per peržiūrą rotušėje ir pirmą kartą prisistatyti „trisdešimt šešiems miesto tėvams“, kurie spręs, ar jis vis dar tinkamas tarnybai, ar ne.

Taip, rytoj reikėjo apsispręsti: ar jis bus išsiųstas apšviesti kokį kitą tiltą, ar jis bus išsiųstas į kaimą ar į gamyklą, ar jį tiesiog išlydys. Žibintą galima išlydyti į bet ką; bet labiausiai jį slėgė nežinia: jis nežinojo, ar prisimins, kad kažkada buvo gatvės žibintas, ar ne? Vienaip ar kitaip jis žinojo, kad bet kokiu atveju su naktiniu sargybiniu ir jo žmona, kuri jam tapo artima, teks išsiskirti kaip su šeima. Abu – žibintas ir budėtojas – įstojo į tarnybą tą pačią valandą. Sargo žmona labai didžiavosi savo vyro padėtimi ir, eidama pro žibintą, tik vakarais žvilgtelėdavo į jį, o dieną – nė karto. Bet į pastaraisiais metais, kai visi trys - budėtojas, jo žmona ir žibintas - jau buvo seni, ji taip pat pradėjo rūpintis žibintu, valyti lempą ir pilti į jį tepalus. Šie seni vyrai buvo sąžiningi žmonės, jie niekada neatėmė žibinto!

Taigi, žibintas paskutinį vakarą apšvietė gatvę, o kitą dieną turėjo eiti į rotušę. Šios liūdnos mintys nedavė jam ramybės; nenuostabu, kad smarkiai sudegė. Kartais galvoje šmėkšteldavo kitos mintys – daug matė, daug ką teko nušviesti; šiuo atžvilgiu jis stovėjo, ko gero, aukščiau už „trisdešimt šešis miesto tėvus“! Bet ir apie tai jis tylėjo: garbingas senas žibintas nenorėjo nieko įžeisti, juo labiau savo viršininkų. Žibintas daug ką matė ir prisiminė, o karts nuo karto sumirksėjo jo liepsna, tarsi jame sukilo tokios mintys: „Taip, ir kas nors apie mane prisimins! Jei tik tas gražuolis jaunuolis... Nuo to laiko praėjo daug metų. Jis priėjo prie manęs su labai plonu popieriaus lapu auksiniu kraštu. Laiškas buvo parašytas moters ranka ir taip gražu! Jis perskaitė du kartus, pabučiavo ir pažvelgė į mane spindinčiomis akimis. „Aš esu laimingiausias žmogus pasaulyje! Taip, tik jis ir aš žinojome, ką tame pirmame laiške parašė jo mylimoji. Prisimenu ir kitas akis... Nuostabu, kaip šokinėja mintys! Mūsų gatve judėjo nuostabi laidotuvių procesija; ant katafalko, aptraukto aksomu, karste buvo nešamas jaunos, gražios moters kūnas. Kiek gėlių ir vainikų buvo! Degė tiek fakelų, kad jie visiškai užtemdė mano šviesą. Šaligatvis buvo pilnas žmonių – žmonės ėjo už karsto. Bet kai deglų nebebuvo akyse, apsidairiau ir pamačiau prie mano posto stovintį ir verkiantį vyrą. Niekada nepamiršiu jo liūdnų akių žvilgsnio, žiūrinčio į mane.

Ant tilto, besidriekiančio per melioracijos griovį, į laisvą vietą tuo metu buvo trys kandidatai, manę, kad įpėdinio pasirinkimas priklauso nuo paties žibinto. Vienas iš šių kandidatų buvo tamsoje švytinti silkės galva; ji tikėjo, kad jos atsiradimas ant žibinto stulpo žymiai sumažins riebumo sunaudojimą. Antroji – supuvusi žuvis, kuri taip pat švytėjo ir, anot jos, net ryškesnė už džiovintą menkę; Be to, ji laikė save paskutine medžio, kadaise buvusio viso miško grožiu, liekana. Trečiasis kandidatas buvo ugniagesė; iš kur atsirado - žibintas negalėjo atspėti, bet ugniagesė buvo ir taip pat švytėjo, nors supuvusi ir silkės galva vienu balsu prisiekė, kad šviečia tik kartas nuo karto, todėl į tai nereikia atsižvelgti.

Senasis žibintas jiems paprieštaravo, kad nė vienas kandidatas nešvietė pakankamai ryškiai, kad užimtų jo vietą, bet, žinoma, jie juo netikėjo. Sužinoję, kad paskyrimas į pareigas visiškai nepriklauso nuo žibinto, visi trys išreiškė didelį malonumą – juk jis buvo per senas, kad galėtų teisingai pasirinkti.

Tuo metu vėjas pūtė iš už kampo ir sušnibždėjo į žibintą:

Ką aš girdžiu! Ar išvažiuoji rytoj? Ar tai paskutinis vakaras, kai susitinkame čia? Na, štai mano dovana tau! Išvėdinsiu tavo kaukolę, kad tu ne tik aiškiai ir tiksliai atsiminsi viską, ką pats kada nors girdėjai ir matei, bet ir savo akimis pamatysi, ką kiti pasakys ar skaitys prieš tave - štai kaip šviežia būsi galva!

„Nežinau, kaip tau padėkoti“, – tarė senas žibintas. - Jei tik jie manęs neištirpdytų!

Tai dar toli“, – atsakė vėjas. - Na, dabar aš išvalysiu tavo atmintį. Jei gausite daug tokių dovanų kaip aš, senatvę praleisite labai labai maloniai!

Jei tik jie manęs neištirpdytų! - pakartojo žibintas. - Gal ir šiuo atveju galite paliudyti už mano atminimą?

Ech, senas žibintas, būk protingas! - tarė vėjas ir papūtė.

Tą akimirką pasirodė mėnulis.

ka duosi? - jo paklausė vėjas.

„Nieko, – atsakė mėnuo, – esu nepalankioje padėtyje, be to, žibintai man niekada nešviečia, – aš visada už juos. - Ir mėnuo vėl pasislėpė už debesų - jis nenorėjo jaudintis.

Staiga ant geležinio žibinto kepurės nukrito lietaus lašas, atrodė, kad jis nuriedėjo nuo stogo; bet lašas sakė, kad nukrito iš pilko debesies, o taip pat kaip dovana, gal net geriausia.

Aš tave perdursiu, o tu, kada tik panorėsi, per vieną naktį gali surūdyti ir subyrėti į dulkes!

Atrodė, kad tai bloga dovana žibintui, taip pat ir vėjas.

Tikrai niekas nieko geriau neduos? - jis triukšmavo iš visų jėgų.

Ir tą pačią akimirką iš dangaus nuriedėjo žvaigždė, palikdama ilgą šviečiantį pėdsaką.

Kas tai? - sušuko silkės galva. - Tai tarsi žvaigždė nukrito iš dangaus? Ir, atrodo, prie pat žibinto! Na, o jei tokių aukštų asmenų trokšta šios pareigos, belieka nusilenkti ir eiti namo.

Visi trys taip ir padarė. O senasis žibintas staiga sužibėjo ypač ryškiai.

Tai nuostabi dovana! - jis pasakė. – Visada žavėjausi nuostabia skaidrių žvaigždžių šviesa. Juk aš pats negalėjau spindėti taip, kaip jie, nors tai buvo mano puoselėjamas troškimas ir siekis – taip mane, vargšą seną žibintą, pastebėjo nuostabios žvaigždės ir atsiuntė man dovanų vieną iš savo seserų. Jie suteikė man galimybę parodyti tiems, kuriuos myliu, viską, ką prisimenu ir matau pats. Tai suteikia gilų pasitenkinimą; o džiaugsmas, kad nėra su kuo pasidalinti, yra tik pusė džiaugsmo!

Puiki idėja, pasakė vėjas. - Bet tu nežinai, kad ši tavo dovana priklauso nuo vaško žvakės. Niekam nieko neparodysi, jei tavyje neuždegs vaško žvakė: apie tai žvaigždės negalvojo. Jie klaidingai laiko jus ir iš tikrųjų viską, kas šviečia, vaško žvakėmis. Bet dabar aš pavargau, laikas atsigulti! - pridūrė vėjas ir nusiramino.

Kitą dieną... ne, geriau peršoksime, - kitą vakarą žibintas gulėjo kėdėje. Spėkit kur? Sename naktinio sargo kambaryje. Senis paprašė „trisdešimt šešių miesto tėvų“ kaip atlygį už ilgą, ištikimą tarnybą... seną žibintą. Jie juokėsi iš jo prašymo, bet atidavė jam žibintą; o dabar žibintas pompastiškai gulėjo kėdėje prie šiltos krosnies ir, tikrai, atrodė, kad išaugo taip, kad užėmė beveik visą kėdę. Senoliai jau sėdėjo vakarieniaudami ir meiliai žiūrėjo į seną žibintą: noriai jį pasiims prie stalo.

Tiesa, jie gyveno rūsyje, keliomis pėdomis po žeme, o norint patekti į jų spintą reikėjo eiti per plytomis grįstą koridorių, tačiau pati spinta buvo švari ir jauki. Durys pakraščiuose buvo išklotos veltinio juostelėmis, lova paslėpta už baldakimo, ant langų pakabintos užuolaidos, ant palangių stovėjo du nepaprasti gėlių vazonai. Juos jūreivis Christianas atvežė iš Rytų Indijos arba Vakarų Indijos. Puodai buvo moliniai, benugarių dramblių formos; vietoj nugaros jie turėjo įdubimą, užpildytą žemėmis; viename dramblyje augo nuostabiausi porai, o kitame - žydinčios pelargonijos. Pirmasis dramblys tarnavo kaip daržovių sodas seniems žmonėms, antrasis kaip gėlynas. pakabintas ant sienos didelė nuotrauka spalvomis, vaizduojantis Vienos kongresą, kuriame dalyvavo visi karaliai ir karaliai. Senovinis laikrodis su sunkiais švininiais svarmenimis tikėjo nepaliaujamai ir visada bėgo į priekį – bet geriau nei atsilikęs, sakė senoliai.

Taigi, dabar jie vakarieniavo, o senas gatvės žibintas gulėjo, kaip žinome, kėdėje prie šiltos krosnies, ir jam atrodė, kad visas pasaulis apsivertė aukštyn kojomis. Bet tada senas sargas pažvelgė į jį ir ėmė prisiminti viską, ką jie kartu patyrė lyjant ir prastu oru, giedromis ir trumpomis vasaros naktimis ir pūgomis, kai norisi tik namo į rūsį; o žibintas susimąstė ir visa tai pamatė tarsi iš tikrųjų.

Taip, vėjas puikiai išvėdino!

Senukai buvo darbštūs, darbštūs; Su jais nepraleido nė vienos valandos. Sekmadieniais po pietų ant stalo atsirasdavo kokia nors knyga, dažniausiai kelionės aprašymas, o senolis garsiai skaitydavo apie Afriką, apie didžiulius jos miškus ir laisvai klaidžiojančius laukinius dramblius. Senutė klausėsi ir žiūrėjo į molinius dramblius, kurie tarnavo kaip gėlių vazonai.

Aš galiu įsivaizduoti! - Ji pasakė.

O žibintas iš visos širdies norėjo, kad jame degtų vaškinė žvakė - tada senutė, kaip ir jis pats, viską pamatytų savo akimis: aukštus medžius su tankiais medžiais susipynusiais, ir nuogus juodaodžius ant arklio, ir ištisas bandas. dramblių, mirštančių riebiomis nendrių ir krūmų pėdomis.

Kokie mano sugebėjimai, jei niekur nematau vaško žvakės! - atsiduso žibintas. „Mano savininkai turi tik tepalo ir lajaus žvakes, ir to neužtenka.

Bet senieji žmonės turėjo daug vaško šlakų; Ilgus pelenus degindavo, o senolė siūdama siūlus vaškuodavo trumpais. Seni žmonės dabar turėjo vaškinių žvakių, bet jiems nė į galvą neatėjo į galvą įsmeigti nors vieną žvakę į žibintą.

Žibintas, visada išvalytas, gulėjo kampe, matomiausioje vietoje. Tačiau žmonės jį vadino senu šiukšlynu, tačiau seni žmonės į tai nekreipė dėmesio – mylėjo jį.

Vieną dieną, per seno žmogaus gimtadienį, sena moteris priėjo prie žibinto, šelmiškai nusišypsojo ir pasakė:

Palaukite minutę, aš ruošiuosi surengti apšvietimą savo seno žmogaus garbei!

Žibintas barškėjo iš džiaugsmo. „Tai pagaliau jiems išaušo! - jis manė. Bet į jį įpylė tepalo, o apie vaškinę žvakę nebuvo nė kalbos. Jis degė visą vakarą, bet dabar žinojo, kad žvaigždžių dovana – geriausia dovana – jam niekada šiame gyvenime nebus naudinga. Ir tada jis svajojo - turint tokius sugebėjimus nenuostabu svajoti - kad seni žmonės mirė, o jis ištirpo. Žibintas buvo taip pat išsigandęs, kaip ir tada, kai jis turėjo pasirodyti peržiūroje rotušėje prieš „trisdešimt šešis miesto tėvus“. Bet nors jis savo nuožiūra galėjo surūdyti ir subyrėti į dulkes, jis to nepadarė, o įkrito į lydymosi krosnį ir virto nuostabia geležine angelo formos žvakide, kuri vienoje rankoje laikė puokštę. Į šią puokštę buvo įsmeigta vaškinė žvakė, o žvakidė užėmė vietą ant žalio rašomojo stalo audinio. Kambarys buvo labai jaukus; visos lentynos čia buvo išklotos knygomis, o sienos nukabinėtos nuostabiais paveikslais. Čia gyveno poetas, ir viskas, apie ką jis mąstė ir rašė, atsiskleidė prieš jį tarsi panoramoje. Kambarys tapo tankus miškas, apšviesta saulės, dabar – pievos, kuriomis vaikščiojo gandras, dabar – audringa jūra plaukiančio laivo denis...

O, kokie sugebėjimai slypi manyje! - sušuko senas žibintas, pabudęs iš sapnų. – Tikrai, aš net noriu, kad mane ištirptų! Tačiau ne! Kol seni žmonės gyvi, nereikia. Jie mane myli tokią, kokia esu, aš jiems kaip vaikas. Mane išvalė, pavaišino bliūdais, o aš čia gyvenu ne prasčiau nei bajorai suvažiavime. Ko daugiau gali norėti!

Ir nuo tada žibintas rado ramybę, o senasis, garbingas žibintas to nusipelnė.

1847
A. V. Ganzeno vertimas

Ar girdėjote istoriją apie seną gatvės žibintą? Nelabai įdomu, bet vieną kartą pasiklausyti neskauda. Na, kažkada buvo ši garbinga sena gatvės lempa; jis daug daug metų sąžiningai tarnavo ir galiausiai turėjo išeiti į pensiją.

Praėjusį vakarą žibintas kabėjo ant stulpo, apšviesdamas gatvę, o jo siela jautėsi kaip senos balerinos, kuri paskutinį kartą pasirodo scenoje ir žino, kad rytoj ją pamirš visi jos spintoje.

Rytoj seną tarną išgąsdino: jis turėjo pirmą kartą pasirodyti rotušėje ir pasirodyti „trisdešimt šešiems miesto tėvams“, kurie nuspręs, ar jis vis dar tinkamas tarnybai, ar ne. Galbūt jis bus išsiųstas apšviesti kokio tilto, arba jis bus išsiųstas į provinciją į kokią nors gamyklą, o gal tiesiog išlydys, ir tada iš jo gali bet kas išeiti. Ir taip jį kankino mintis: ar išliks prisiminimas, kad kažkada buvo gatvės žibintas. Vienaip ar kitaip jis žinojo, kad bet kokiu atveju turės išsiskirti su naktiniu sargybiniu ir žmona, kuri jam tapo tarsi šeima. Abu jie – žibintas ir budėtojas – įstojo į tarnybą vienu metu. Tada sargo žmona taikėsi aukštai ir, eidama pro žibintą, nusiteikusi žiūrėti į jį tik vakarais, o dieną niekada. Pastaraisiais metais, kai visi trys - budėtojas, jo žmona ir žibintas - buvo seni, ji taip pat pradėjo rūpintis žibintu, valyti lempą ir pilti į jį tepalus. Šie seni vyrai buvo sąžiningi žmonės, jie niekada neatimdavo žibinto.

Taigi, paskutinį vakarą jis praleido gatvėje, o ryte turėjo eiti į rotušę. Šios niūrios mintys jam nedavė ramybės ir nenuostabu, kad jis nesvarbiai degė. Tačiau jo galvoje šmėstelėjo kitos mintys; jis daug matė, turėjo galimybę daug ką nušviesti, galbūt tuo nenusileido visiems „trisdešimt šešiems miesto tėvams“. Tačiau jis tylėjo ir apie tai. Juk jis buvo garbingas senas žibintas ir nenorėjo nieko įžeisti, juo labiau savo viršininkų.

Tuo tarpu jis daug ką prisimindavo ir kartkartėmis jo liepsna įsiliepsnojo tarsi nuo tokių minčių:

„Taip, ir kas nors apie mane prisimins... Nuo to laiko praėjo daug metų kraštas, ir parašyta elegantiška rašysena. Jis perskaitė mane du kartus ir pažvelgė į mane spindinčiomis akimis rašė pirmame savo laiške“.

Prisimenu ir kitas akis... Nuostabu, kaip šokinėja mintys! Mūsų gatve judėjo nuostabi laidotuvių procesija. Graži jauna moteris buvo vežama karste ant aksomu apmušto vežimo. Kiek buvo vainikų ir gėlių! O deglų degė tiek daug, kad jie visiškai užtemdė mano šviesą. Šaligatviai buvo pilni karstą lydinčių žmonių. Bet kai deglų nebebuvo akyse, apsidairiau ir pamačiau prie mano posto stovintį ir verkiantį vyrą. „Niekada nepamiršiu jo liūdnų akių žvilgsnio, žiūrinčio į mane!

Ir senas gatvės žibintas šį paskutinį vakarą prisiminė daug dalykų. Iš pareigų atleistas sargybinis bent jau žino, kas užims jo vietą, ir gali persimesti keliais žodžiais su savo bendražygiu. Tačiau žibintas nežinojo, kas jį pakeis, ir negalėjo pasakyti apie lietų ir blogą orą, nei apie tai, kaip mėnulis apšviečia šaligatvį ir iš kurios pusės pučia vėjas.

Tuo metu ant tilto per melioracijos griovį atsirado trys kandidatai į laisvą vietą, manantys, kad paskyrimas į pareigas priklauso nuo paties žibinto. Pirmoji buvo tamsoje švytinti silkės galva; ji tikėjo, kad jos atsiradimas ant stulpo žymiai sumažins blefų vartojimą. Antroji – supuvusi žuvis, kuri taip pat švytėjo ir, anot jos, net ryškesnė už džiovintą menkę; be to, ji laikė save paskutiniu viso miško likučiu. Trečiasis kandidatas buvo ugniagesė; Žibintas negalėjo suprasti, iš kur jis atsirado, bet vis dėlto ugniagesė buvo ir taip pat švytėjo, nors silkės galva ir supuvusi keiksmažodžiai prisiekė, kad jis tik kartas nuo karto šviečia, todėl nesiskaito.

Senasis žibintas sakė, kad nė vienas iš jų nešviečia pakankamai ryškiai, kad galėtų tarnauti kaip gatvės žibintai, bet, žinoma, jie juo netikėjo. O sužinoję, kad paskyrimas į pareigas visiškai nuo jo nepriklauso, visi trys išreiškė gilų pasitenkinimą – juk jis per senas, kad pasirinktų teisingai.

Tuo metu iš už kampo sklido vėjas ir sušnibždėjo žibintui po gaubtu:

Kas nutiko? Sako, kad rytoj atsistatydinate? Ir tai paskutinis kartas, kai tave čia matau? Na, štai mano dovana tau. Aš išvėdinsiu tavo kaukolę, ir tu ne tik aiškiai ir aiškiai atsiminsi viską, ką pats matai ir girdėjai, bet ir pamatysi realybėje viską, kas bus pasakyta ar perskaityta prieš tave.